Perchè la Gioia è un'arte
...ed in quanto tale richiede attenzione costante e tanta, tanta pratica
CHI SONO
Bella domanda...
Bottoni
Com'è piccolo il mondo
Rientro
Il risveglio cittadino è traumatico. Ancora intontita da ore e ore di autostrada, di caldo, di caos. Mi sono riportata a casa fichi e suppressate, una bella pancia piena, mangiate, mangiate, mangiate (ma di mettere su un misero chilo non se ne parla) e una discreta abbronzatura. Con gli occhi ancora pieni di riflessi accecanti, tramonti commoventi sul mare blu, profondo, cistallino, ho di nuovo salutato il mio Sud, con i suoi silenzi ovattati, la sua inesorabile lentezza, orari sballati, miliardi di stelle, canne da pesca e lampare, volti rugosi di vecchi pazienti, muri bianchi di calce, strade dissestate, occhi curiosi, peperoncini saporiti e succosi, notti interminabili, nuove emozioni e ricordi ancestrali.
Da domani inizia la mia ennesima nuova vita. Ho perso il conto di quante volte ho ricominciato da capo.
Da domani inizia la mia ennesima nuova vita. Ho perso il conto di quante volte ho ricominciato da capo.
2000 anni di bestemmie
Ecco perchè Cristo si è fermato ad Eboli. La coda sulla Salerno-Reggio Calabria in questo tratto preciso é storia antica.
postato da: Modesta alle ore 01:40 | link | commenti (2)
categorie: citazioni, punti di vista, idiozie
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Dissociata
Spinta da un sogno contorto cerco un internet point e ritorno qui prima del tempo. Caso (?) vuole che trovi una mail scritta da chi ho sognato giusto stanotte in cui mi si chiede di riprendermi le mie cose, tracce della mia presenza non ancora scomparse, chiavi di casa mai restituite, libri prestati, abiti nascosti negli angoli dell'armadio a muro. Ancora al mare, nel profondo sud, il mio sud... la coscienza è in parte già a casa, il corpo brucia al sole, il cuore chissà dove l'ho lasciato ma prima di allontanarsi mi ha confessato che vorrebbe bruciare anche lui e che non se n'è andato...
Senzapalle
Nun se smette mai de imparà. Che uno lo sa che sto mondo gira alla rovescia. Che ahivoja a crede che esistono ancora persone come te che alle parole rispetto e fiducia glie danno 'n significato. Esisteranno pure, ma come sò rare. Che a te nun te verrebbe mai in mente de sprecà tempo ed energia a prenne 'n giro er prossimo. Che a parlà so boni tutti ma poi le palle so artra cosa. E quelle ce l'hanno in pochi. Che certo nun me mancano la faccia tosta e gli occhioni sgranati pè illude le persone ma è proprio questione de che pasta sei fatto. A me de illude nun me ne pò fregà de meno e invece c'è chi ce se diverte, ce passa er tempo, ce basa la vita. C'è la pasta fresca fatta con l'ova bone e la farina de prima qualità è ce stanno li scarti de magazzino, già scaduti, ma ripuliti e messi 'n bella mostra sullo scaffale pronti a fregà er primo che ce casca, che se la compra, se la magna e poi passa la notte a dissenteria. Ho comprato 'n bel pacco de pasta avariata, 'na bella confezione, tutta infiocchettata, presa e messa lì sullo scaffale. Ogni tanto il dubbio m'è venuto, che l'ho pagata poco, ma me sò detta e mica sarà sempre tutta merda, fidate 'na vorta. E invece no, era merda pure questa. E io la puzza la sentivo, oh se la sentivo. Però me sò otturata er naso. Ho pensato nun viè da qui, sarà er vicino. E aprili st'occhi. Guardate intorno. Guarda ai fatti nun te fà 'ncantà dalle parole, che quelle sò aria fritta, cazzate Modè, cazzate. Che ce gira er monno sulle cazzate, te che pensavi de stà drentro 'na palla de vetro? Perchè alla fine questo è. Uno vede, sente, sa, ma poi se fa fregà dalla presunzione da dì, vabbè a me no. Come se fossi immune alla cattiveria della gente. Ma pè immunizzasse uno se deve fà prima er vaccino. E nun è detto che pure cor vaccino te dica bene. Non è che te butti così nella mischia senza protezione e poi speri de nun ammalatte. Ce devi pensà prima. L'egoismo è 'na gran brutta bestia e non consola sapè che l'egoisti prima o poi restano soli, perchè ner frattempo i carci 'n faccia l'hai presi te. E quello che fa più rabbia ortre a' avelli presi e' il come. Come si fossi niente, trattata come 'na pezza, che vale meno de zero. A me, che me metto i guanti prima de toccà quarsiasi cosa pè paura de sporcalla. Manco le palle de fà sentì la voce, liquidata co du righe der cazzo scritte senza voja e senza manco pensacce troppo, che chissene frega, problemi mia alla fine. Usata come una troietta qualsiasi. Appesa a 'n gancio da macellaro, ricoperta de sale che così la carne se mantiene meglio, na bistecca tagliata ar volo quanno serve, quanno le scorte sò finite e tocca riempì lo stomaco. A me sta gente me fa schifo. E me fa pena. Perchè nun è capace de volè bene alle persone, e nun lo so se esiste quarcosa de più triste ar monno.
Sliding doors
Domani. Sveglia, banca, meccanico, lavoro... Lavoro? Lavoro. Già. Lavoro. Contenta? Boh. Sono io, sì, sì, sono io. Quando dico che da grande voglio fare la clochard la gente ride. E rido anch'io, ma in fondo, in fondo, forse... Pensavo di eliminare tra i miei tag costantemente precaria. Ma no, precaria lo sono comunque. C'ho il cervello precario io.
In tutto ciò ho rivisto Sliding Doors. Tutto dall'inizio alla fine. E mi viene da ridere.
In tutto ciò ho rivisto Sliding Doors. Tutto dall'inizio alla fine. E mi viene da ridere.
Noi donne non diciamo mai quello che vogliamo
ma ci riserviamo il diritto di romperci le palle
se non l'otteniamo.
ma ci riserviamo il diritto di romperci le palle
se non l'otteniamo.
Boh!
Caldo... Notte... Pensieri... Scadenze... Risposte... Lunedì... E' oggi lunedì. E io? Niente che mi leghi qui. Tutto troppo piccolo, troppo stretto. Manca ancora qualcosa. Manca l'aria. Sono io l'Aria. Manco io. Manca il viaggio. Mancano i passi senza sosta. Manca il cammino. Hai bisogno di sicurezze adesso. Io... sicurezze... Dove? Quali? Le voglio? No, sì, forse... Lo sai solo tu. Voglio aria nuova. Voglio aprire le finestre. Voglio saltare. Via, via, via... Leggo, interpello. Il Viandante. Il Nomade. Torna, ciclicamente. Non si ferma mai troppo nello stesso posto. Non si lega mai troppo alle persone. Troppo. Cosa è troppo? Io sono troppo? Sono io il viandante. Sono io la nomade. In cerca. Di che poi? Lo saprò mai? Shhh, zitta ora. E' estate. Senti il mare...
Fibrillazione
Che faccio? Aspetto settembre per l'ennesimo contratto a termine o accetto il tempo indeterminato da subito? Preferisco la vicinanza a casa, gli orari più umani, con la spada di Damocle sulla testa pronta a cadere di nuovo tra 12 mesi, o mi sbatto passando l'intera giornata lontana da casa, con orari meno umani ma qualche lira in più e un contratto serio? Serietà in cambio di privazioni, o incertezza in cambio della mia vita privata? Aaaaaargggghhhhhhhhh sono in crisi. Dalla disoccupazione totale all'imbarazzo della scelta sicuramente è già un bel passo avanti, ma io non so che fare!!!!
Così nel frattempo mi guardo le mie scarpette rosse nuove di zecca, ed augurandomi che arrivi il mago di Oz a mostrarmi il suo yellow brick road da seguire, penso che col vestitino nero alla Marilyn ci stanno una meraviglia. Ma quanto sei figa Mod? E quanto sei scema?
Così nel frattempo mi guardo le mie scarpette rosse nuove di zecca, ed augurandomi che arrivi il mago di Oz a mostrarmi il suo yellow brick road da seguire, penso che col vestitino nero alla Marilyn ci stanno una meraviglia. Ma quanto sei figa Mod? E quanto sei scema?
postato da: Modesta alle ore 15:36 | link | commenti (3)
categorie: punti di vista, costantemente precaria
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